Pela fresta você viu a minha festa. Eu estava nua e nem notei. E pela fresta você veio devagar e captou meus movimentos. Breves. Pela fresta você viu tudinho, você me invadiu, você prestou honrarias ao meu cansaço úmido, você cochilou um pouco e esperou que eu acordasse. Pela fresta você velou meu sono, amou minha insônia, você varou minha noite e esperou meu dia. Pela fresta você me adorou como eu adoro ser adorada, você olhou onde eu queria ser olhada e me permitiu, na distração, a glória. Você também descobriu meus segredos e soube que eu costumo falar sozinha em línguas estranhas, e você me tornou importante feito a dama das poesias; pela fresta você me fez poema e eu nunca mais desapareci. Pela fresta eu fui como nos livros: aquela para quem as cartas são escritas, para quem as melodias são inventadas, para quem o amor existe e para quem o sol nasce todas as manhãs. Pela fresta eu inventei você que me olhava, porque queria ser vista por um olho que não é meu. Pela fresta eu inventei o homem da fresta e nossos olhos se cruzaram num susto, fração de segundo. Pela fresta você viu minha festa e toda a bagunça no final. Você viu nas pequenezas dos meus míseros detalhes um pedaço bem grande do coração do mundo. Pela fresta você me viu e eu existi.

por Carla Jaia

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Tags: Poesia, Prosa Poética

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