Não imprimia muito estilo no modo de vestir. Podia prescindir de qualquer coisa que fizesse marca em sua aparência. Tinha, no entanto, olhar marcante. Mas marcava simples, singela, silenciosa. E esse desestilo era muitas vezes confundido com falta de criatividade. Com vontade miúda. Coisa de quem deseja pouco. Porque dizem muito os corpos: o dela, de marcas mais-do-mesmo, dizia “ausência”. Dizia “ausência” e dizia quase com tanta verdade que muitos chegavam a acreditar que ela estava ausente. Mas como, como, como erravam! Presentificava-se inteira ali onde não viam. Era uma dessas tolas rainhas que crescem vigorosamente nas paredes do que é íntimo. Intimismo. Introspecção. Uma apreciação da privacidade. Algum medo de que soubessem. Porque se soubessem. Não sabia bem o que aconteceria. Mas temia. Então seguia desestilosa. Por vezes deixando cair de si – como se fosse pétala – uma vermelhidão deliciosa de amanhecer. Amanhecia às vezes. Era nessas horas que abandonava a falta de estilo, não por um estilo qualquer, mas por uma suave e roçante nudez. Quando caíam-lhe as pétalas. Flor de outonos alguns.

por Carla Carrion

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Créditos da imagem: Silvia Abad

Tags: Carla Carrion, Carla Jaia, Poesia

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